В ком нате темно ,
но не пот ому что ночь .
Просто вну три меня
—
давн о не горит .

Руки — как карта войны.
Каж дая линия —
“я скучаю по тебе .”

Я пы тался забыть ,
вы тирал мысли лезви ем ,
но ты всё равно –

возвращалась
в кап лях , в шор охе бинта ,
в пустом взг ляде зеркала .

Ты ушла —
а я остал ся внутри этой клетки ,
где стены пах нут железом ,
а воздух реж ет сильнее ,
чем всё , что я мог сделать с соб ой .

Я не хочу уми рать . . .
Я про сто хотел ,
чтобы кто-то уви дел кровь
и сказал ::
” Я зде сь . Я с тобой . Я не уйду . ”
Но в от вет — только капли на по лу .’
И тиш ина .
Как буд то ты тоже больше
не слы шишь м еня . . .