я ругался как татарин, ошибался как гитлер
я маленький принц, но нет пути домой, возвращаться некуда уже давно
Кирпичики разлетелись под звон радостных ладоней зрителей, вещи стали слякотью под стопами греховных дев, соль насыпана на ладонь и рассыпана на вены, в мышеловку возвратится отказался. Куда делся звон детских обид?