Я стою по щиколотку в воде. Насквозь мокрые ноги, тьма вокруг, откуда-то сверху льёт дождь, меня прикрывает каменный потолок. Тут сыро, пахнет рыбой и кровью. Голова гудит от недавно нахлынувших слёз, я часто моргаю дабы прогнать излишнюю влагу. На воде виднеются багряные разводы что расплываются по сторонам. Я падаю на колени, водоём расплескивается и окропляет до того чудом сухие части тела. Сердце замерло, глаза широко раскрыты, я вглядываюсь в тьму перед собой, вижу силуэт. Наступила гробовая тишина после осознания. Ранее я держал пистолет в руке, сейчас он гулко стукнулся о дно. Как это случилось? Я не могу сказать. Не знаю. Знаю лишь то что оправдания мне нет. Это конец. Никого вокруг на много миль, лишь он и я. Хотя его можно и не считать. Он это заслужил. Я хочу в это верить, по другому и быть не может. Но меня не поймут, не захотят понять, захотят лишь моей собственной крови в замен на пролитую. Я должен остаться тут, в сырых каменных коридорах, навеки. Самостоятельно. Рука моя потянулась к пистолету, нащупала его под ледяной водой. Не осталось пуль, не осталось сил. “Завтра” не наступит. “Сегодня” никогда не кончится. Дождь будет лить вечно.
Показать больше
